EGOCRAZIA

Mi origen defensivo

2009-11-04T20:29:00.005+01:00

Soy de la opinión de que el conocimiento humano no puede alcanzar el origen del porqué de las cosas, si no que ha de centrarse en el cómo.

Aún así, me siento capacitado para explicar la razón primera (que no última) de mi obsesión por el fútbol defensivo.

Noviembre de 1992. Se celebraban las fiestas de mi colegio, en honor a San José de Calasanz, y uno de los actos estelares eran los partidos de fútbol que se disputan entre la clase "A" y la "B" de cada curso. Auténticos derbis en los que los contendientes parecían jugarse poco menos que la vida. Los partidos duraban unos veinte minutos, para que diera tiempo a todos los cursos a jugar su partido, y los equipos estaban formados por siete u ocho jugadores, según la cantidad de niños que se hubieran apuntado para jugar.

Aquel año me tocó en el mejor equipo; un compendio de peloteros que maravillaban en los recreos de cada mañana con sus regates imposibles y sus goles por la escuadra. En mi equipo estaban tres o cuatro de los mejores jugadores de mi curso, y todo apuntaba a una victoria holgada. Pronto pudimos comprobar que no sería así. Corrían los primeros compases del encuentro cuando, a la salida de un corner, encajamos el primer gol.

Sin dudarlo, fuimos con rabia al ataque, en busca del empate. Sin embargo, nos topábamos una y otra vez con un equipo ordenado, con dos jugadores (de lo peorcico de clase) siempre en posiciones de defensa, además del apoyo del resto del equipo. En un contragolpe nos hicieron el segundo. Joder, si es que no había ninguno de los nuestros defendiendo, pensábamos. ¿Y qué hacemos? ¿Ponemos dos atrás como ellos?, nos preguntábamos. ¡Quiá! ¡Si lo que tenemos que hacer es marcar goles! ¡Vamos todos al ataque!

Cuatro a cero. Tenía ocho años y me acababan de dar mi primera lección táctica.

Al volver a casa me eché en el sofá, triste, hundido, pensando no volver a jugar a fútbol nunca más. Serían las siete de la tarde y en la tele ponían un partido del Madrid, imagino que de la Copa de la U. E. F. A., jugado en algún lejano país europeo. El portero madridista era Pedro Jaro, que lucía pantalones largos, cuya parte inferior cubría con los calcetines.

Catenaccio

2009-10-25T19:46:00.006+01:00

El eterno debate futbolístico sobre si lo importante es jugar bien o ganar es absurdo y caduco. Todo el mundo prima el resultado ante cualquier otra consideración formal. La cuestión es cuál es el camino idóneo para alcanzar dicho resultado: defender bien o atacar bien. La historia está llena de equipos campeones partidarios de cada una de las dos tendencias, desde el Barcelona de Guardiola hasta la Juventus de Lippi, pasando por el Inter de Helenio Herrera, el Milan de Sacchi o Real Madrid de Di Stéfano (imagino).

En Egocrazia no podemos mantenernos al margen de esta dicotomía, así que vamos a tomar parte. Este blog se manifiesta, sin ningún tipo de duda, netamente defensivo, fanático del Catenaccio y, por ende, del fútbol italiano. Antes de nada, tenemos que reconocer que éste va a ser un post originalista más que original, pero que todo lo que aquí se escriba se hará con un convencimiento absoluto.

El Catenaccio es ante todo una opción pacifista. De no agresión. Su primera ley no escrita es la de concederle la pelota al equipo contrario. En absoluto buscar la portería ajena y hacer daño al rival. Nada que ver con ese infierno de regates, pases interiores y ocasiones de gol al que somete a sus enemigos el Pep Team desde el pitido inicial. El Catenaccio vive y deja vivir.

Más motivos para ser catenaccista: es una forma de juego generosa. Todos hemos sufrido en las pachangas del recreo a ese compañero chupón que no pasaba el balón en todo el partido. Acababa el recreo y no habías tocado bola. Eso no es jugar a fútbol. Tampoco es jugar a fútbol estar continuamente detrás de la pelota y ver cómo el equipo rival toca y toca, y ataca y juega, y tú te limitas a correr. El catenaccio, al dar la posesión del balón al equipo contrario, se sacrifica en pos del divertimento ajeno. Que sean ellos los que se diviertan y se lo pasen bien. Los que jueguen a fútbol, en definitiva.

Me gustaría también llamar la atención sobre el aspecto cristiano que presenta el Catenaccio. El Catenaccio recibe una bofetada y, no sólo pone la otra mejilla, si no que pone todas las partes del cuerpo. Una y otra vez. Es atacado sin cesar, sin decir ni mú. Se limita a despejar como chubasquero que repele el agua.

Otro aspecto que no puede ser obviado es la épica del catenaccio. Es una opción futbolística que nos recuerda a los sitios de Zaragoza, por ejemplo. Un puñado de hombres aguerridos que están dispuestos a darlo todo por defender su posición. Cualquier sitio, cualquier defensa, como la de Numancia, es más épica y emocionante que una invasión. Uno no puede si no ponerse de parte del asediado, del que pasaba por allí y sufre un ataque sin mediar palabra.

Y por último, algo a lo que ya hacía referencia al comienzo, la originalidad. Todo el mundo prefiere el fútbol ofensivo. Todos los aficionados, periodistas, comentaristas y futbolistas lo prefieren. Incluso los entrenadores... fíjense, no ha nacido el entrenador que se considere a sí mismo como entrenador defensivo. Por todo esto y porque parece algo políticamente incorrecto, me declaro total partidario de su Majestad el Catenaccio.

Tacháaaaaaaaaaaaaaaaaaaaan

2009-08-24T20:55:00.004+02:00

Llevo unos días pensando en la posibilidad de actualizar. Me da pena ver al que en otro tiempo fuera el blog más activo del mundo siempre con el mismo post en su portada. El auge de las redes sociales han provocado que ya no valga publicar cualquier cosa. Para subir una foto, un vídeo del youtube, o escribir una opinión apresurada, ya está el muro del facebook. Aquí hay que currárselo un poquito.

La cosa es buscar temas como, por ejemplo, el dicho de "azul con verde, muerde", con el que no podría estar más en desacuerdo. O la serenidad que transmiten los sencillos rasgos faciales de Tintín. Pero claro, luego hay que desarrollar esos temas.

Y yo lo que quiero es estar allí.

Andrés

2009-05-08T14:37:00.010+02:00

Los discos de música tienen un promedio de unas once canciones; tantas como futbolistas tiene un equipo de fútbol. Así, me resulta inevitable comparar las canciones de cada disco con las demarcaciones propias de cada dorsal. La número 9 es el delantero centro y la número uno, el portero. Tal vez la culpable sea "Maradona", la canción número diez de "Honestidad Brutal".

Con estas premisas, "Andrés" me tiene loco. La antología del genio argentino consta de seis discos, tres de ellos dedicados a lo mejor de su carrera, y otros tres a rarezas, caras B, instrumentales y versiones. Con los tres segundos no hay problema, pero lo de los tres primeros es un desbarajuste.

Lo mejor es dar ejemplos. "Te quiero igual" lucía en "Honestidad Brutal" el número dos, dorsal tradicionalmente asignado a los laterales derechos. En este caso, uno de auténtico lujo, algo así como un Daniel Alves hecho canción. Sin embargo, en las obras incompletas aparece con el número nueve, casi en la otra punta del campo, en la demarcación de delantero centro. Incomprensible.

Otro ejemplo. "El día de la mujer mundial" fue allá por el 99 el portero que todo disco soñaría. Una canción imbatible, perfecta para abrir el disco. Pues bien, ahora le ha dado a Calamaro por ponerla con el número 4, de central (o de mediocentro, si seguimos el patrón del Barcelona). ¿Imagináis a Casillas organizando el juego de la seleccón española? ¡Qué locura padre cura!

En fin, ya veremos en qué acaba esta revolución que, por cierto, se antoja bolchevique, a juzgar por la estética de la portada y el libreto de estas obras incompletas de Andrés Calamaro.

¿Cómo alguien puede ser ATEO?

2009-04-16T08:29:00.001+02:00

Juventus de Turín

2009-04-15T14:01:00.004+02:00

No me gusta ser de un equipo así por que sí. Sin razón alguna. Sin un motivo fuera de lo temporal que implique jugadores o entrenadores pasajeros.

El motivo por el que soy del Real Zaragoza es obvio, es el equipo de la ciudad donde nací y lleva su nombre por toda España y por Europa, cuando se tercia.

En cambio, hay otros equipos con los que simpatizo por motivos ignotos. Equipos a los que me aficiono sin saber muy bien por qué. En tales casos, busco hasta debajo de las piedras motivos que justifiquen tal afición, aunque éstos esten tan cogidos por los pelos como el que paso a explicar.

Durante catorce años, no supe cómo justificar mi simpatía por la Juventus de Turín. No conozco la ciudad, ni sé el porqué del nombre del equipo. Tampoco sé si existen nobles ideales asociados al equipo piamontés, ni nada. En fin. El caso es que el otro día iba en un autobús recorriendo la diagonal ibérica del amor mundial y encontré el motivo. En Turín está la Sabana Santa, la demostración inequívoca de la Resurrección de Jesucristo. Y eso no es poca cosa.

Aunque pensándolo bien, podría ser del otro equipo de la ciudad... del Torino. Del Gran Torino.

10 canciones

2009-04-01T16:55:00.004+02:00

Hace unos días El País publicaba una lista de cien (100) artistas que elegían sus diez (10) canciones favoritas de todos los tiempos. Allí aparecen Calamaro, Bunbury, Sabina y compañía, pero se olvidaron de preguntarme a mí. Para subsanar este error, he aquí mi post.

Me he obligado a no repetir autor.

Stand by me. Me imagino cantándola al final de mi propia boda, descamisado, con el cuello de la camisa abierto y la corbata aflojada, rodeado de amigos y familiares con unas copas de más e interpretándola al más puro estilo Bunbury. De Ben E. King. Stand by me, darling.

El jinete. De Bunbury tenía que coger alguna. El caso es que no me terminaba de decantar por ninguna. No tenía ningún motivo para elegir Infinito y no Sácame de aquí, para dejar fuera a Lady Blue o señalar a Alicia, así que me he decidido por una versión. La original es de José Alfredo Jiménez y si alguno escucha la original podrá comprobar que, como se dice en estos casos, Enrique la hace suya. Lo que más me gusta es lo trágica que es, tanto la letra como la interpretación del aragonés errante, la guitarra distorsionada de Rafa Domínguez y ese piano tan inquietante de Copi.

I get round. En mi perfil pone, si mal no recuerdo, que una de las cosas que me gustan, junto a los estornudos y las patillas de Asimov, son los coros de los Beach Boys, así que aquí están.

Strangers in the night. Esta canción me gusta más cuando estoy recién afeitado y visto bien, como Sinatra. Ahora llevo barba y hace días que no me pongo una camisa, pero es una canción de tal belleza que no me resisto a ponerla.

Thunder in the mountain. De Dylan. Esta deberían ponerla en los autocares, y tira millas. Me dan unas ganas de hacer kilómetros sin sentido que paqué. A mi por lo menos me parece una canción de carretera, aunque no tengo ni idea de lo que habla. Cosas mías.

A day in the life. De los Beatles se pueden coger a puñados. Elegí esta por que no es tan típica como otras, aunque es sobradamente conocida. La melodía tiene algo de lineal y mucho de evocativa, dibuja un paisaje onírico que se vuelve pesadilla conforme avanza el tema, hasta que Paul nos despierta y se lo carga todo.

Knights of Cydonia. Esta es brutal. Una especie de rockabilly futurista, lleno de imágenes, de tiros, de carreras y de acción. Muy cinematográfica. No se de que habla tampoco. Muse.

Carta de amor. De Juan Luis Guerra. Esta es una de esas canciones que han hecho de mí el mejor bailarín del mundo sentado, y con frases como esta, no podía faltar: "no me interesa la Perestroika ni el baloncesto ni Larry Bird". Tenía que poner una cosa de estas.

Innuendo. Queen fue el primer grupo que me gustó, cuando tenía ocho años o así. A partir de entonces estuve otros ocho años escuchando sólo a Queen, y es un recuerdo indisociable a acontecimientos como el Real Zaragoza 6-3 Barcelona, los entrenamientos con el equipo de fútbol sala de mi colegio (lo escuchaba antes de entrenar), o las excursiones con mis padres descubriendo los pueblos de Aragón (mi hermano y yo imponíamos la música que sonaba en el coche). A partir del minuto 3, la canción se vuelve especialmente bonita, oye.

Paloma. No podía faltar. La vida le dio otra oportunidad a esta canción. Era una más. Sí, una joya, pero una de las muchas que pueblan Honestidad Brutal. No llegó a ser single, ni fue radiada, ni era tocada en directo (no era habitual, desde luego). Calamaro dejó de hacer conciertos, se encerró en Deep Camboya, y todo eso. Pero en 2005 el genio regresó. Volvio a subirse a los escenarios y el pueblo soberano adoptó esta obra maestra como himno calamarense indiscutible. Ahora, cierra sus shows con esta canción.

Si alguien se anima a elegir sus...

Barba

2009-03-20T19:24:00.001+01:00

Italia

2009-02-23T19:34:00.004+01:00

Todos ustedes saben de mi pasión por los macarrones. Por el placer que siento al engullir esa espiral de pasta, chorizo, queso y tomate. Saben del orgasmo bucal que me proporcionan y de la devoción que les profeso. Simplemente, son mi comida favorita. Otra de mis obsesiones alimenticias son las napolitanas. Me encantan. Sin lugar a dudas es el acompañamiento perfecto para el Nesquick a la hora del desayuno. Me parecen tan sabrosas como sencillas.

Pues bien, hubo en tiempo en que las cosas no eran así. Corría el año mil nueve noventiocho (1998). Era año de Mundial y como siempre (hasta ahora) buscaba fuera lo que mi país no me daba. Una selección a la que animar que tuviera opciones de ganar. Una selección con un pasado glorioso que intimidara a los rivales desde que sonara su himno. Un equipo campeón.

Elegí Italia. Siempre he sido un resultadista convencido. Un bilardista. Un tipo al que lo único que le importa es ganar y que el placer en el fútbol lo encuentra en la tabla de clasificación los lunes por la mañana. Italia representa todo eso.

Preparé la cosa concienzudamente. Me informé a conciencia sobre el calcio, analizando a cuantos jugadores pude; desde las estrellas de la Juventus hasta los modestos jugadores del Bolonia. Me aprendí el palmarés de los grandes equipos e intenté equiparar mi conocimiento del fútbol italiano con el del español. No fue fácil, en esos tiempos anteriores a internet, pero llegué a un nivel considerable.

La cosa no quedó ahí. En la librería del salón de mi casa encontré una guía turística de Italia, e investigué. Aprendí la localización de todas las ciudades con equipo en la Serie A, descubriendo también sus monumentos más significativos. Me estaba italianizando todo lo que podía, pero sabía que había algo que estaba fallando: no me gustaban los macarrones. Sin ningún esfuerzo había convertido a las napolitanas en mi desayuno favorito (su italiano nombre las incluía dentro de mi plan), pero nunca comía macarrones, creo que debido a alguna experiencia traumática en el comedor del colegio.

Me armé de valor. Para completar mi transformación tenía que comerlos. Ir más allá de los eternos canelones y aficionarme a ellos. Lo conseguí. Quién me iba a decir. Italia jugó tan mal como siempre y no pasó de los cuartos de final, pero aquel Mundial descubrí el plato de mi vida.

Hoy hace un año exacto

2009-01-25T08:27:00.002+01:00

Hoy hace un año exacto me dirigía a Las Delicias. El pulso se me aceleraba con cada toma de conciencia. En el andén un hombre gordo no paraba de bostezar. Esos bostezos, emitidos con perezoso orgullo, me ponían aún más nervioso, por contraste. Me llegó a molestar la tranquilidad de aquel señor.

Hoy hace un año exacto la azafata anunció la llegada a Atocha. Cogí mi maleta. Estaba ausente, sumido en mi nerviosismo. Mi alma parecía minúscula, se había encogido, como acongojada ante el magnánimo acontecimiento que asomaba. Pero no era por eso. Simplemente estaba cogiendo carrerilla. Se había hecho pequeña para hacerse gigante poco después. Para poder abarcar todo eso que me ibas a dar.

Hoy hace un año exacto me situé a una mirada de ti. Ahí estabas. Abrigo Beatle y móvil con cadenita. Zapatillas bailarinas británicas. La tridimensionalidad otorgaba a tus rasgos nuevos matices. Sugerentes y atractivos, infantiles y maduros. Seductores. Las imágenes que había aprendido de memoria estaban cobrando vida y me epataban. Tus expresivos ojos se mostraban curiosos y sinceros. Tus labios derrochaban imaginación y sensualidad, y tu boca inteligencia y desorden. Sin lugar a dudas, la realidad te sentaba mejor que la imaginación.

Hoy hace un año exacto, y con Audrey de testigo, supe exactamente qué es lo que quiero hacer el resto de mi vida.

Bicentenario

2009-01-22T12:55:00.004+01:00

Coincidiendo con el del nacimiento de Poe, y un año después del de los sitios, hoy se conmemora el bicentenario de Egocrazia. Nada más y nada menos que 200 años de genialidad e ingenio que, desde los tiempos más remotos, han hecho disfrutar a grandes y pequeños por igual. Desde el liberalismo hasta los macarrones, desde los sueños más absurdos hasta los estornudos más estruondosos, han pasado por este fantástico blog. Blog que pese a los amagos jamás desaparecerá, por lo que aquí se explica. Y es que, además de árboles toca tetas, estéticas del tiempo y jerseys de cuello de pico, esta bitácora contiene esos posts cursis, felices y ñoños que tanto desagradan a los tipos duros pero que por culpa de ella, no puedo ni quiero evitar escribir. Feliz bicentenario melliza.

Y ahora, emborrachaos todos, que hoy invito yo.

Dios es liberal y Jesucristo comunista

2009-01-05T14:22:00.000+01:00

La otra noche recé. Siguiendo mi patrón clásico de rezo, recité en primer lugar un Padrenuestro a modo de introducción, como si fuera la cabecera de un programa de televisión. Intenté tomar conciencia de cada una de las palabras que pronunciaba, consiguiéndolo sólo por momentos ya que el sueño se me apoderaba.

Tras la cabecera viene el programa. Esto es, la conversación. O el monólogo, según se mire. Ahí me puse a pensar. No es que rece precisamente todos los días, así que no era cuestión de decir cualquier cosa. Y qué le puedo decir, me preguntaba. Pídele algo, que es lo típico, me sugerí. Pero si Dios nunca hace nada, me contesté. Él ya hizo lo suyo en su momento, y punto. La Creación. Bueno, me rebatí, a veces hace milagros. Si estás rezando no creo que dudes de los milagros. Ese es otro tema, me contesté, tomando de nuevo la iniciativa. El caso es que rezo de ciento a viento, y no es que sea precisamente un cristiano modélico como para ponerme a pedir milagros. No. Definitivamente no le voy a pedir nada.

A partir de ahí llegué a la conclusión que da título al post. Dios es liberal. Confía en el ser humano y en la libertad que le otorgó (libre albedrío). Como el liberalismo, Dios detesta el intervencionismo y, simplemente, deja hacer. Él no hace nada. Otra cosa es Jesucristo, que ni cree en la propiedad privada ("vende todas tus propiedades, dale el dinero a los pobres y únete a nosotros") ni es precisamente un amante de la libertad ajena.

¡Me voy a Sevilla!

2008-12-05T13:25:00.002+01:00

Perestroika

2008-12-01T15:49:00.004+01:00

Ir en contra del poder establecido siempre ha resultado, por decirlo de alguna manera, juvenil y auténtico. Hasta rockero, me atrevería a decir. Así, lo más in, en tiempos de gobiernos socialistas, es ser conservador. De derechas.

Con esta premisa, tan cogida por los pelos, he tomado una decisión. Hacer de ello una propuesta estética. Abandonar camisetas, vaqueros, barbitas espontáneas y demás tendencias hippiosas, y echarme en los brazos del look lector del abc. Rayica al lado, camisas, y jerseys. Vestir como una persona seria, ordenada y conservadora. Como si de un entrenador defensivo se tratara. Uno de esos obsesos de la preparación física y el orden táctico, cuyos equipos ahogan al rival en mitad de la cancha y salen con velocidad al contragolpe con sus rápidos delanteros.

Mi modelo a seguir: Marcelino García Toral.

Oportunidad perdida

2008-11-30T20:14:00.008+01:00

Cuando tenía spaguettis para comer, siempre me lamentaba un poco. Me gustan, y mucho, pero su mera presencia en la mesa supone pasar unos cuantos días sin disfrutar de la otra modalidad de pasta: mis adorados macarrones.

Sin embargo, en los últimos tiempos éstos parecen haber sufrido cierto desgaste. Tal vez sea debido a que mi madre los compra de colores. Eso supone que haya macarrones verdes, y eso es raro. Es raro y recuerda a la verdura, anatema para mí en lo que a cuestiones gastronómicas se refiere. El caso es que los macarrones, últimamente, no son lo que eran.

Hoy he tenido spaguettis. Tenían ante sí una oportunidad histórica: presentar su firme candidatura al trono de la pasta. Culminar una remontada que viene fraguándose desde hace meses y que supondría uno de los hechos más destacables de este anodino principio de siglo. El Sol iluminaba de soslayo el salón-comedor. Los platos permanecían llenos e insinuantes, esperando ser devorados. Como si fueran mujeres con lencería fina. Todo estaba listo para la gran cita.

Pero no ha podido ser. Mi padre estaba, en ese mismo momento, arreglando algo que ni se había estropeado, sacando a la luz su faceta de McGyver. Como buena familia, no hemos empezado a comer hasta que mi padre se ha sentado a la mesa, y los spaguettis se han enfriado. He empezado a comerlos, y más parecían una ensalada de pasta fresca que unos spaguettis. Después los he calentado, pero ya me ha cortado el rollo y, por si fuera poco, me he pasado con el tiempo. Una pena, han desaprovechado su oportunidad.

No perdáis vosotros la oportunidad de... VOTAR!

Que pena que no sea ruso, señor

2008-11-26T15:57:00.002+01:00

A los maridos útiles

2008-11-13T18:21:00.001+01:00

De pequeño

2008-10-09T13:35:00.001+02:00

De pequeño estaba convencido de la portabilidad de los pisos. Creía, sin atisbo de duda, que las viviendas que se vendían eran arrancadas de los edificios, y entragadas al comprador. Y ya él, que hiciera lo que quisiera. Me parecía totalmente lógico. Como cuando te compras una camiseta, que te la llevas a casa. No era ésta una cuestión menor en mi infancia. Temía que los vecinos de debajo vendieran su casa y, con ello, mi familia y yo nos precipitásemos al abismo. Afortunadamente, pensaba, vivimos en un segundo que hace primero, así que la caída sería moderada. Además, me planteaba el problema estético que suponía el asunto. Con el tiempo, con la compra-venta de casas, los edificios acabarían teniendo una fisonomía harto heterogénea; nuestras calles se llenarían de extraños mosaicos y fachadas incompletas.

Otra de mis creencias de pequeño era que He-man no tenía pene. Para qué; He-man no lo necesita: no mea. El pene es algo demasiado humano para alguien como He-man, que era poco menos que una deidad para mí. Mi padre y mi hermano se reían de mí. Aseguraban que sí que tenía, y que era una persona normal y corriente. Pensándolo ahora, no se quién estaba más equivocado.

Por último, una última creencia. Un dogma en mi niñez. Yo, a mis cuatro años, como es obvio, no sabía nada sobre las religiones del mundo. No tenía ni idea de qué era el islam, el budismo o el hinduismo. Sin embargo, creía en la reencarnación. No tenía duda. Un día de finales de los ochenta, se lo dije a mi hermano. "Que sí, que sí, que cuando te mueres, vuelves a nacer... Pueden pasar muchos años, hasta cien, pero vuelves a nacer... lo malo es que igual naces calvo", le conté a mi hermano a modo de confidencia. Mi hermano me lo negó rotundamente. Así las cosas, fuimos a hablar con mi padre, a que nos aclarara la duda. Tajante, negó mi teoría.

Y vosotros, ¿Qué cosas creíais de pequeños?

Subrayar

2008-10-02T20:28:00.000+02:00

Al autor de esta entrada nunca le ha gustado subrayar. Siempre le ha parecido un recurso con un algo hortera, un artificio poco efectivo que, lejos de llamarle la atención, repele su mirada cual desnudo de la Duquesa de Alba. Más que un aviso le parece un intento de corrección; un tachón fallido que no merece si no ser pasado por alto.

Prefiere sin lugar a dudas la negrita. Esas palabras escritas con rabia, casi hasta rasgar el papel, han de ser verdaderamente importantes. Si no, nadie se habría molestado en escribirlas una y otra vez hasta conseguir que luzcan tan gruesas como la tripa del que escribe. Sin embargo, con papel y bolígrafo no es fácil escribir en negrita. Uno tardaría mucho tiempo en hacerlo y se perdería las valiosísimas -o no- explicaciones del profesor de turno.

Afortunadamente, en este inicio de curso, Fanático ha encontrado la solución a sus males. El responsable: el doble subrayado. En un intento desesperado por señalar los títulos de una manera adecuada, nuestro egócrata favorito ha rescatado de su más tierna infancia este recurso, tan contundente como la negrita y más atractivo estéticamente que el subrayado. Además, ha introducido una importante variante. Subraya las palabras individualmente, no las frases completas. De este modo, sólo tiene que aprender lo que está escrito, y no los espacios. Por si fuera poco, sus apuntes ahora parecen una pantalla del Super Mario, llenos de divertidas plataformas -los dobles subrayados- por las que ir saltando hasta completar la fase, osea, el tema.

Queda el recuerdo

2008-09-15T17:14:00.003+02:00

Queda el recuerdo. La fiesta del agua en la tierra termina con lágrimas flotando en el adiós. Con un foulard rosa que se mueve inquieto en el andén, calculando la llegada del próximo tren. Con un cuerpo mutilado e incompleto. Con unos labios quemados lanzando besos desde lo alto, como los artistas de las revistas del corazón.

Queda el recuerdo, tan cercano y tan lejano. El cinturón por las rodillas, la hierba, el sueño. Los besos. La soledad compartida. La Lonja y La Croqueta. Las ojeras, la inundación, el chino. Las presentaciones, las cervezas y el de aquí para allá. Los sinchanes y la agenda. Las fotos, la risa, la crítica feroz. La brisa de esperanza y todo lo que tenía que darte. La ilusión y la realidad.

Queda el recuerdo, y el esfuerzo por perpeturalo. Por que dure hasta la próxima. Por que permanezca nítido y real; como una foto, pero en relieve. Y con olor y con tacto y con sonido.

Queda el recuerdo, y el olvido de otra fecha que intento subsanar con este post.

Hellville de tour

2008-09-08T11:50:00.004+02:00

Lo que más me gusta a mí de los conciertos es el inicio. El momento en el que el artista aparece en escena y comienza a sonar la primera canción. Recuerdo, por ejemplo, el estreno de Flamingos, el 19 de abril de 2002 en el Pabellón Príncipe Felipe. Enrique salió embutido en unos pantalones brillantes y una camisa roja, cubierta por su también brillante chaqueta, espectacular. Dispuesto a comerse el mundo, con la fuerza de un huracán ambulante. Despechado y rencoroso, a la par que pletórico; autoafirmándose y dándonos la bienvenida al club de los imposibles a todos los allí presentes. Aquel inicio me impactó; era la primera vez que veía a Enrique en vivo y me encantó. Me sedujo. Aquello no era música, era algo más: era un actor interpretándose a sí mismo; exagerado, dramático y pasional. Todo ello aderezado por músicas de todos los estilos: rock and roll, cabaret, pop, vals, rancheras. Puro espectáculo. Con esa sola canción ya me hubiera dado por satisfecho.

También recuerdo el concierto de Andrés Calamaro, en el Palacio de los deportes de Madrid, en noviembre de 2005. Yo me conformaba con verlo a él, de cerca. Andrés llevaba seis años sin actuar, y no esperaba gran cosa. Una ejecución correcta de las canciones, un concierto estático. Pero me sorprendió. Nuevamente, la salida al escenario fue lo que más me gustó, y lo que permanecería en mi memoria de manera imborrable. Recuerdo el escenario en penumbra, con todos los músicos en sus puestos, preparados. Sin embargo, faltaba él. Tras hacerse de rogar unos instantes, apareció. Las luces permanecían apagadas, pero su sola silueta provocó una estruendosa ovación. Ni una nota, ni un foco, pero ahí estaba; esos bucles impredecibles, esa melena abultada, esa nariz. Y después, la música, y la sorpresa. Lo último que esperaba era ver a Andrés bailar tras el teclado, menear las caderas al ritmo sabrosón que marcaba su banda, con ciertos aires afeminados, pero con la fuerza del que vuelve para estar en lo más alto.

No me gustó el inicio del concierto que paso a comentar. O, mejor dicho, esperaba otra cosa. Después de no sé cuantos conciertos de Bunbury, es difícil que me sorprenda, pero apostar por El club de los imposibles como inicio me resultó desilusionante. Poco novedoso para lo que, según sus propias palabras, es una nueva etapa musical tras Héroes y el Huracán Ambulante. En mi opinión, creo que hubiera sido más acertado comenzar el concierto, la gira, con El hombre delgado que no flaqueará jamás. Es ésta una canción que mejora en directo, una canción poderosa, con ritmo, y una declaración de intenciones. Y del nuevo disco. Perfecta para abrir.

Lo que sí fue novedoso fue la instrumentación y, por consiguiente, la banda. Dos guitarras, un bajo, un teclado y una batería. Nada de metales ni violines. La nueva banda le da un aire mucho más rockero al asunto. Hay temas que pierden, como El extranjero o De mayor, en los que la parte metálica era imprescindible y ya no está, y hay otras que ganan, como Lady Blue, más potente. Sobre el escenario, Enrique se mostró entregado, como siempre. Dándolo todo. Hasta la última gota de sudor. Es un animal de escenario. Un caso único en nuestro país y, por qué no decirlo, en el mundo. Si hay una palabra que define a Enrique Bunbury, es espectáculo.

Para acabar y no aburrir más, creo que el error fue empezar la gira antes de publicar el disco. Sólo así me explico lo conservador de su apuesta, con un repertorio tan conocido, tanto en contenido como en orden. Hasta terminó con la canción de siempre. Estoy seguro de que la gira puede mejorar cuando el disco esté en la calle y, supongo, cante más canciones de este Hellville de Luxe que, por cierto, tiene muy buena pinta.

The Great Pretender

2008-09-05T12:29:00.011+02:00

Sentía algo parecido al orgullo cuando imprimía trabajos de otros. La satisfacción del deber cumplido. Simplemente me limitaba a cambiar el nombre del autor por el mío. Nada de lo allí escrito me pertenecía, sin embargo, sentía a aquellos trabajos como hijos. Hijos bastardos que, si bien no me retirarían del mundo laboral, me proporcionarían nuevas asignaturas aprobadas. Créditos, créditos, créditos.

La primera vez fue con Estructuras. Un trabajo que ya había sido entregado por otro compañero dos años antes y que debía ser presentado en público. Ni la presentación en powerpoint hice. De hecho, no hice si no quitar algunas diapositivas; no fuera a ser que me cansase. Al menos, eso sí, tuve que hablar en público. Con lo que me cuesta. Aprobado.

El siguiente caso fue mejor aún. En Ensayos. Abrí mi correo electrónico, descargué el archivo que me había mandado un compañero, y cambié el nombre del autor. Después, lo metí en el pen:

De mi pen, a la copistería. Imprimido y encuadernado. Notable.

Todo esto lo digo por que últimamente no me sale esto de escribir y tal, no estoy inspirado, y he decidido copiar posts ajenos y ponerlos aquí. Sólo quería avisar. Que a los profesores los puedo engañar, pero a ustedes no.

The Great pretender - Fredy Mercury

Post caduco

2008-09-05T12:28:00.000+02:00

Imposible. Nada que hacer. La ilusión y la esparanza están prohibidas. Hay demasiados factores que lo impiden. No hay ni una posibilidad. ¿Quién escribirá la historia de lo que pudo haber sido?, que diría Calamaro.

Esta mañana me he dado una vuelta por mi blog, y tales afirmaciones me he encontrado en más de un post, y en uno en concreto. Expresaba mi desesperación y mi pena, sin consuelo. Adivinando una herida que parecía inevitable. Dibujando una penumbra espesa y asfixiante.

Sin embargo, todo resultó ser distinto. Los acontecimientos se fueron sucediendo, inesperadamente, como si del capricho de una deidad se tratara. Ese post quedó caduco, falto de significado, y es momento de rectificarlo. De hacer justicia poética. De ahí este post en el que sólo quier guardar un eufórico y festivo minuto de silencio, mientras celebro que sí que sí. Que no es sueño ni quimera. Que es de verdad. Que te tengo.

Wish you were here

2008-09-03T13:15:00.000+02:00

Ya hablé en otro post sobre cómo me puedo identificar con unas canciones según mis circunstancias, y cómo otras pueden dejar de tener significado. Últimamente, lo que más hago es cazar frases. Frases que podrían haber sido escritas por mí. En fin, nada extraño. La semana pasada fui a cortarme el pelo. Al peluquero se le fue la mano. Se le fue la mano desde el primer momento, siendo inevitable el desastre desde el principio. Me dejó como si fuera un neonazi. Yo, que soy judío. Lo primero, el dinero. Al llegar a casa y mirarme en el espejo, una melodía me vino a la cabeza, en tono irónico, para intentar animarme: "Soldados del amooor...". Qué maja Marta Sánchez . El otro día fue Bunbury el que me cantó canciones. Algunas frases de su inminente disco. "El sur es mi norte", muy obvia para mí, y "en aquella patria, la que llaman lejos", evidente también. Siempre estoy lejos. O casi siempre. Hoy, en verdad siempre, los que mejor me han acompañado en el asunto musical han sido Pink Floyd. Wish you were here.

Wish You Were Here - Pink Floyd

Lord

2008-08-31T19:45:00.008+02:00

Éramos dos desconocidos, pero aquel hasta luego, dicho mirándonos a los ojos, tenía visos de hacerse realidad. No era una despedida, era un presagio. Una declaración de intenciones. Una manera de reconocer a uno de los míos, aún sin saber quién eras.

El siguiente contacto tardaría en producirse, sería el septiembre después, y supondría la confirmación de todo esto. Un apretón de manos de los de antes; de los de verdad. No de esos en los que se deja la mano muerta y blanda. Fue un apretón firme y seguro, mostrando interés desde el primer momento. El encantado de conocerte pareció dicho desde el futuro. Como si supiera ya en esos momentos lo que vendría después. Las confesiones, los tragos y los vómitos compartidos. Los regresos a casa andando desde Gran Casa. El cine de los viernes por la tarde. El examen de CTM, que se teme. Flamingos. Las palmeras de bollo. Las interminables llamadas de los sábados por la tarde, salvando la distancia. Las lágrimas de risa recordando a Álex Zülle. Las penas zaragozistas. El concierto de Amaral en Salou. Las más disparatadas teorías. Las conversaciones sobre la Liga 96/97. Los proyectos frustrados. El concierto de Héroes y las millones de veces que lo recordamos. Aquella oktoberfest. Los bailes en el jardín del Temple y las noches terminadas en el Kebab. Paul Auster. La excursión a los galachos de Juslibol.

Con nada más y nada menos que cuatro días de retraso, felicidades.